Ma voisine d'en face, mais tout de même à une distance de soixante mètres à vue de nez et vol d'oiseau, si bien que je ne peux distinguer ses traits à moins de me prendre pour Jimmy Stewart dans Rear Window, a exactement le même casque de cheveux blancs, le même dos voûté et la même blouse que la mère de mon père, sous terre depuis vingt ans. C'est gentiment troublant : chaque fois qu'elle paraît sur son balcon, elle la ressuscite, puis elle s'enfonce dans l'ombre de son appartement comme dans la mort, toujours assez solennellement.
Une affaire de distance, dans le temps et dans l'espace. Quand s'ouvre la porte du balcon, c'est un moment troublant pour vous et votre billet ce matin éveille en moi des pensées troublantes... Mais je n'ai pas de voisin d'en face....
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