Cinq jours entre eux deux, une page chaque matin. Sinon, rien.
(Concurremment, dans la vraie vie : rewriter une copieuse compilation d'études de cas psychanalytiques (ça change de la romance), voir Mommy et rester de marbre, lire de loin en loin aux toilettes la biographie de Wilde toujours étudiant à Oxford, ne pas cesser de jouer la Danza de la moza donosa de Ginastera (bonbon mélancolique), se féliciter de l'achat d'une tondeuse délivrant des salons de coiffure, de l'accord du piano qui avait bien souffert de cet été chaud et humide, et d'ailleurs cet automne, c'est pour aujourd'hui ou pour demain, etc.)
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