On s’excite beaucoup sur le voyage dans le temps, moi le premier, dans son acception naïve, MartyMcflyesque ou dodécasimiesque (j’ai vu TOUS les films et les séries qui en agitent même faiblement le hochet et je tends déjà les mains vers le prochain ou la prochaine). Mais je sais bien que l’unique trou de ver valable, la vraie machine à remonter avec tout le confort moderne a toujours été et ne sera jamais qu’un livre. Partant, le concept d’actualité littéraire m’échappe : qu’il ait été écrit hier ou il y a mille ans, un livre est au même titre actuel pour moi quand je le découvre, je suis à côté de l’auteur dans le moment précis où il écrit, invité dans sa sphère temporelle, quelle aubaine. Il ne vient se situer dans la désespérante histoire à sens irréversible qu’après coup, lorsque j’ai cessé d’écarquiller les yeux dans l’intermonde et que j’ai chaussé mes lunettes de clerc (c’est une image, je ne quitte jamais mes lunettes).
Ainsi l’actualité littéraire commence-t-elle nécessairement avec le premier texte et s’achèvera-t-elle avec le dernier. On sent bien à quel point la tâche de se mettre à la page nous dépasse.
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